Los jinetes
del ejército de Jueves
me escoltaron
por ese camino otoñal.
Me miraron
perder sueños y virtudes
ante manos
que poco a poco decaen.
Años pesan
en mi piel fortalecida
y hasta el puño
se me hace ya de plomo;
ya no miro
las marcas en mi propia piel
ni puedo oír
los gritos bajo mis ojos.

Sentada hoy en la enseñanza de la simplicidad...

Dedos de sangre cubriendo mis postales de lejanías. Voy viendo la vida y la muerte en la progresión del día y siento cómo tiran los músculos atrofiados por la oscuridad (por el miedo a buscar una luz). ¿Dónde estás? Mis ojos se abrían en sorpresa y el alma se me cerraba de dolor, las herencias parecían caerse y quebrarme. Corrí con la mente a sangre fría, corrí a refugiarme en mi castillo de sarcasmo antes de caer bajo la lanza de mi madre, de la que sólo me salvé porque desapareció el piso debajo de mí. Caí como Alicia, pero directamente hacia mis pesadillas, las abracé en lágrimas y espero nunca soltarlas.

Tercer Cielo

Hablaban de ríos de lava
corriendo por canales de hielo,
hablaban de ángeles y torturas,
de noches de espera en el cielo.

Hablaban del rumor que yo sentía
bajo mis pies, vibrando.

Los oí llegar a todos,
uno por uno, y arriba
oí al río rugir con ira,
quemando cielos de engaños.

Toda la ausencia de sonido que generan los coches, la contaminación de mis labios. A veces pensaba que Flora nunca me iba a querer ver a los ojos; pero en ocasiones jugaba, sin darme cuenta, a recitarle la hermosura del silencio, a contarle su odio al invierno una y otra vez hasta que sonaba el teléfono y, al atender, ella estaba del otro lado de la línea.
El río secándose, el subterráneo corriendo. Yo le contaba cada vez cómo los vidrios del café temblaban cuando pasaba el tren, y reconocía el sonido de su risa cuando mi historia empezaba a sonar patética.

Sembrar

en la noche

molinos.



De viento,

de hilo.



Escapar

de la luz

de lo oscuro.

Pensar

cada inexistencia.

No siempre.

A veces me siento llena
lamentando sus ausencias,
esperándola.
A veces la veo no verme,
a veces lloro en silencio.
A veces cuando escribe
sólo la leo,
a veces grito.
Y quiero que sepa
que a veces, no siempre,
me ayuda a cantar.

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Y me iré tranquilo, me iré despacio.

Servilleta:

"Si conociera Moscú hoy me sentiría tan lejos...

Buenos Aires, 03 de septiembre del 2009
Irina Ferraz"

Fácil es decir
que una letra más
fue la que logró formar el pétalo.

Pero no es cierto,
la verdad
es que ni el mismo pétalo lo ha logrado.

El rey de alguna mariposa
me visitó ayer por la noche.

El miedo que tuve
lo guardé en pequeñas cajas
e intenté verle los ojos.

Verde fue saber que antes de irse
su corona la colgó
en el borde de mi cama.

La lluvia cae ya muerta estos días,
todos se niegan a mirar.
No creas que no hablo de tí,
de las escamas en tu cara.
No creas, no creas por nada.
El cielo se sigue cayendo a pedazos
cada vez que al tiempo vence.

Se cae en gotas mi pena,
transcripción
del alma a los ojos.
Veo
cada vez mejor,
veo... el mecanismo
que no me agrada
ni me deja.

Aullidos en la torre.

No creo
en un único factor
para todas las mentiras,

hay duques en cada esquina
vigías de una línea
que no puedo divisar.
Me gritan alertados,
tal vez deba despertar,
me gritan riendo,
saben que todo va mal.

Se acercan manos a mi cara,
no veo un cuerpo detrás.
Huyo como de las mariposas.
Entiendo que es inútil creer
en algo que veo,
entiendo que no se me da el aceptar.

Sobre el empedrado
se sientan a ver

luminosidades,

a escribir
su impresionante razonamiento
del fracaso humano.

En movimiento
sólo el movimiento.

Como quien conoce su cualidad sólo mental
me desmorono en obviedades.
Quiero querer al viento
que me corre y me empuja
hasta que llego al precipicio
y entonces...
me sostiene.

Masiva sucesión
de contacto y muertes,
eterna condena
del que escribe
para recordar.

Sombras oculten los arcos
perfectos,
unidos,
leales
que unen lo que siento
con algo que no vislumbro.

Un deseo a la niña Flora.

No te lleven
(ni las ausencias
ni los temores)
por los caminos de la coherencia,

no te roben
los versos vanos
ni una palabra
ante los ojos de tu ilusión.

Dique.

Quisiera aproximar
mis palabras
al silencio,

silencio de mar
del que no es posible
salir oyendo.

Sentir en mi brazo
la piel de un par
que susurra:

"las causas despliegan
causantes iguales
a nosotros mismos".

Y despliego las banderas de la intriga,
como si otra vez me tocara aprender.
Leo en tus ojos las leyendas del sabor
que me miran viéndome como un papel,

uno tal vez demasiado cerca
de las llamas del aburrimiento...
o del borde de nuestra ventana.

Yo también conté los pasos, como si el número que me llevara a la muerte me pudiera ayudar más tarde.

Quisiera sin sublimes pensamientos,
ahora que todos se desvanecieron,
y sin derramar ya más perfume
quemar la negrura de los versos
en mi propia piel de sal.

Las palabras
se van
siendo vacías,
sin atarse
al verdadero amor
de su escritura.

El juego.

Hoy supe que algo había empezado, como un juego: algo hizo track y las fichas podían comenzar a moverse.
De a poco vislumbré a la muerte llamándome con dientes de leona y sentí el frío en mi espalda.
Los dolores.
El insomnio.
Las pastillas.
El silencio se encontraba a unos pocos pasos, un silencio que me aburro de llamar nuestro.
Ya no soporto este "nosotros", me quiero ir.

Los nuevos planes que nos dan tiempo para buscar suelen terminar en la melancolía diaria de la repetición.

Un otro despertar.

Empiezo a ver mejor por las noches cuando llega el frío de un mundo en apariencia quieto que apenas comienza a resultarme razonable. Al oscurecer es que todo vuelve a su lugar de desubicación asimilable y me diferencia de lo dormido.

El cielo empezó
a arremolinar sus nubes
sobre mí.

En la mitad de la pirámide humana comenzó a notarse el temblor de los brazos.

Las algas también
flameaban su sal

y las rutinas sonaban mejor
al pasar los años.

En silencio.

Escucho que es horrible que,
cuando uno menos lo espera,
el viento
le traiga una alegría.

Ian

En cuanto sacó el útimo pie de tierra firme, en cuanto ordenó que se encendieran las máquinas; en el mismísimo momento en que sus manos tocaron el timón, el capitán supo que había llegado a puerto.


(Creo que ya había subido esto, pero hoy lo pasé a máquina de escribir y... no sé).

Acantilado.

El eco de su voz formó una ola en el mar que pegó contra las piedras de Cornwall y salpicó a la niña que más tarde sabríamos nuestra hija.

Alguien que te tiene rencor contrató al hombre equivocado y todo se te fue de las manos.

La ventana.

Me acosté en la cama con las manos detrás de la cabeza y me puse a ver por la ventana, entraba una luz oscura, luz de noche, y los árboles se movían un poco con la brisa. Sabía que me estaba volviendo cada día más loco, que yo no había dejado la llave en el auto, que nadie podía ver lo que en realidad ocurrió en mi mente.
En el bar, en el correo, en todos lados sabía que yo escuchaba una voz más que todo el resto, ¿quién podría olvidarse?.
Volvía hacia atrás sobre cada uno de mis pasos y terminaba otra vez solo en la cama, con las manos detrás de la cabeza, mirando por la ventana por la que a veces, sólo para recordarme lo que era la cordura, entraba la lluvia.

A veces me siento a mirarte a los ojos cuando no estás.

Es mi boca,

es la suya,

es la nuestra,

son las nuestras que se alejan;

que se acercan,

que se inventan,

que se mueren intentando.

Eran nuestras voces,

nuestras sectas,

cada uno de nuestros fracasos;

nuestros brazos enredados,

nuestros sueños bajo drogas.

En todo a lo que la realidad refiere (aquello que no podemos definir), estoy muerta.

...!!!!!!!!!!

http://www.youtube.com/watch?v=wKlEVtA_TGQ

Que las hojas caen es un hecho verdaderamente ficticio.

EL ENFERMIZO SONIDO DEL ECO QUE ME VUELVE.

Y salí a caminar
al ritmo de ese vino,
con ganas de matarme;
con el último cigarrilo.

¿El mar seguirá haciendo olas cuando cierro los ojos?